creía que saliendo de ti,
de tu abrazo, de tu mente,
de tu amor, tu celo y tu miedo
podría escribir
más y mejor.
No tenía ni idea de lo equivocada que estaba.
Ahora mis poemas solo valen
si estoy nublada de alcohol,
si me escondo bajo las sábanas temblando.
Lo que es lo mismo, muy triste.
Ni yo misma sé de qué color está la luna
como para escribir sobre ella.
No me importa.
Porque tú no estás.
Y ya no queda tinta.
Ni hojas.
Ni espacios
en blanco.
Ni tiempo.
Nada.
