aquellos a los que le importa

Y realmente 

a esos pocos a los que le importa,

no.

Llevo mucho tiempo resignándome a sentirme "bien"

tan sólo para evitar preocupaciones.

(Sólo ya no lleva tilde, pero me gusta acentuar 

el vacío que provoca la palabra.)

Es tan poco poético que roza la incoherencia.

Y aquí lanzo mi pregunta.

¿Tendré que seguir estando "bien" para seguir escribiendo?

¿O habrá finalizado mi inspiración para siempre?

bienvenido mi noviembre

Hola, Noviembre.

Te dije que te vería pronto, a pesar de las expectativas de doce meses sin ti.

Bienvenido, mes que nunca fallas.

Serás grande, muy grande, nos lo juro,

porque tienes treinta días para hacer con el mundo lo que te dé la gana.

Sin embargo, solo lo mojas con tus lágrimas

o lo sofocas con tu extraño calor.

Noviembre.

Mi Noviembre.

Ilustración por EvannotE

nunca

Nunca te pedí una vuelta a casa.

Nunca lloré tu falta.

Nunca recordé tu nombre.

Nunca volví la espalda.

Nunca te eché de menos.

Nunca bailaste en mi recuerdo.

Nunca pasé frío sin tu abrazo.

Nunca añoré tu beso.

Y lo más importante,

antes de que se me olvide:

nunca te quise.

(Viviría mil vidas

con tal de que todo esto

nunca fuera mentira)

confesiones de verano

Este verano me doy miedo.
Escribo como defensa propia,
pero me ataco a mí misma.

Rompo a llantos la jaula que intenta proteger
un corazón de cristal vencido por los años.

Yo sólo necesito algo que me ayude a repararlo.
Algún tipo de pegamento invisible que consiga fijar
todos los trozos de lo que un día fue alguien.

Alguien... quien era yo hace algún tiempo, tal vez.

Me empiezo a echar de menos,
me rompo a pedazos,
me tiro a la basura
y dejo.

atrapar la poesía

Cuando empiezas a escribir sin inspiración
te das cuenta que has atrapado a la poesía
y comienzas a alimentarte de ella.

Como una tela de araña,
como una droga dura.

Y qué hay más duro que bofetadas
de versos de dolor, incomprensión y furia
a un cuaderno inocente que tan sólo
actúa como reflejo de un alma corrupta.

El exacto retrato
sangriento,
doloroso
y oscuro
de un ente que quiere ser libre.

Cuando empiezas a escribir sin inspiración
te das cuenta de que la poesía te ha atrapado.

mi regalo a alguien que me importó

Sé que esto lo estás leyendo, porque al parecer eres lo suficientemente valiente como para controlar todo lo que hago, pero te faltan agallas y vergüenza para hablarme.
Esta carta es para ti.
Empezando por el principio, no quiero preguntar por qué una mañana de marzo saliste por una puerta tan sólo con un ordenador y unos libros.
Me llenaste la cabeza de promesas que se hicieron añicos, demasiados para un corazón tan pequeño.
Aprendí a perdonar, a empezar de cero, con ilusiones distintas.
Aprendí a reutilizar mis lágrimas para regar un posible futuro.
Pero todo cambió, y mi yo de niña aprendió cosas distintas.
Éramos tú y yo, pero sólo cuando tú querías. No se si recuerdas las horas que llegué a pasar encerrada en esa horrible habitación amarilla.
Aprendí que estando sola, las mejores ideas surgen.
Aprendí que el dolor a veces se puede transformar en algo hermoso.
Que las mentiras acaban por alejarte de lo que supuestamente más quieres.
Aprendí a hacerme de piedra contra mis adversidades.
A no fiarme ni de mi sombra.

Hemos acabado por no hablarnos. Por obviarnos el uno al otro. Tampoco hiciste nada por evitarlo. Ni siquiera sabes qué estudio o en qué trabajo. Duele. Pero el dolor es bueno. Las heridas cicatrizan, pero tardan más si de vez en cuando se vuelven a abrir (in)voluntariamente.

Hoy es tu cumpleaños. Y quería agradecerte de alguna manera todo el daño que me has causado. Porque gracias a ti, hoy soy un intento de herida a medio cicatrizar. Más fuerte. Más dura. Más yo misma.

Estarías orgulloso de mí, pero ni siquiera recuerdas mi voz. Te he echado de menos durante toda mi vida, y los calificativos despectivos hacia ti ya se me han acabado. Sólo me queda la resignación ante una realidad que resultó venirme demasiado grande en su tiempo. Tenlo claro, no has ganado esta batalla. Sólo te pido que dejes de hacer daño a las personas que sí me importan, que sí han hecho cosas por mí. Aléjate de ellos. Esto tan sólo va contigo y conmigo, no utilices tu carta lastimera para que más gente como tú se una a tu bando.

Ojalá te hubieras quedado allí, en vez de arrastrarme contigo.

Te quiso, otra niña rota más.

hoy no es el día

Podría amarte hasta la Luna y de vuelta pero hoy no es el día. 

Podría viajar contigo hasta la más ínfima estrella. Y nadie lo sabría.

Podría volar hasta más allá del infinito. Podría lograr encapsular una supernova en el fondo del universo, sólo para volverte a ver.

Pero hoy no es el día. 

El universo no es infinito, eso es mentira. Yo vi sus límites bordeando tu iris.

En tus pupilas encontré la nebulosa más perfecta.

Podría amarte hasta la Luna y de vuelta. 

Pero me da demasiado miedo estrellarme contra mis límites de tu universo.

Y hoy no es el día.

borrón y cuenta nueva

Comenzamos desde el principio.
Otra vez.
No quiero mirar atrás porque ya queda en el pasado.
Tienes algo que me cautiva y quiero averiguar,
Investigar hasta que de con la clave
Guardada en algún cajón de tu mente,
Oscuro y sin vida. Sólo espero encontrarlo.